"Écrire est une forme de liberté intérieure : celle de nommer, de comprendre, et parfois de survivre."
Il courait jadis dans les couloirs dorés des saisons claires,
Le cœur rempli de soleils immenses et de matins incendiés,
Parmi les herbes hautes baignées d'une innocence légère,
Comme si rien au monde ne pouvait encore se briser.
Respirez…
Comme si chaque souffle pouvait nettoyer votre âme de tout ce que ce monde y a déposé de faux, de lourd et d'inutile.
Respirez la vie, la vraie.
Celle qui ne s'achète pas, celle qui ne se montre pas, celle qui se ressent au plus profond du cœur.
Ils rampent vers le pouvoir avec des sourires vernis et des mains déjà tachées, prédateurs en costume qui se nourrissent des failles et des peurs, dévorant sans honte ce qu'ils jurent de protéger ; leurs discours sont des poisons sucrés, leurs promesses des trahisons préméditées, et chaque mot qu'ils lâchent pue l'intérêt déguisé, ils ne servent...
