Poésie & Photographie

Ils sourient comme l'aube, mais portent la nuit dans leurs mots.

Bruxelles est une ville qui meurt debout. Voilà longtemps que je la regarde mourir. Il ne reste d'elle qu'un souffle glacé errant entre des pierres qui ne croient plus au matin. Une fatigue ancienne s'est déposée sur ses rues comme une cendre éternelle, et chaque aurore ressemble à celle de la veille, comme si le temps lui-même s'était lassé...

Il courait jadis dans les couloirs dorés des saisons claires,
Le cœur rempli de soleils immenses et de matins incendiés,
Parmi les herbes hautes baignées d'une innocence légère,
Comme si rien au monde ne pouvait encore se briser.