Poésie & Photographie

Il est un temps où l'on dépose les pierres,
Celles que l'on porte au secret de son cœur,
Pour retrouver enfin la lumière,
Et laisser s'en aller le poids des douleurs.

Ils sourient comme l'aube, mais portent la nuit dans leurs mots.

Bruxelles est une ville qui meurt debout. Voilà longtemps que je la regarde mourir. Il ne reste d'elle qu'un souffle glacé errant entre des pierres qui ne croient plus au matin. Une fatigue ancienne s'est déposée sur ses rues comme une cendre éternelle, et chaque aurore ressemble à celle de la veille, comme si le temps lui-même s'était lassé...