Wiersze 

Il est un temps où l'on dépose les pierres,
Celles que l'on porte au secret de son cœur,
Pour retrouver enfin la lumière,
Et laisser s'en aller le poids des douleurs.

Uśmiechają się jak świt, lecz w swoich słowach niosą noc.

Bruksela chwieje się, pijana hałasem i zaludniona przez błąkające się cienie, które zapomniały nawet, jak myśleć. Porzucona wśród odpadów i brudu, który ją trawi, miasto zaciera się, nie ma już punktów odniesienia, nie ma zasad, jest tylko chaos ciał bez świadomości, pochłoniętych przez zgiełk odwróconego świata.

Il courait jadis dans les couloirs dorés des saisons claires,
Le cœur rempli de soleils immenses et de matins incendiés,
Parmi les herbes hautes baignées d'une innocence légère,
Comme si rien au monde ne pouvait encore se briser.

Oddychaj…
Jakby każdy oddech mógł oczyścić twoją duszę ze wszystkiego, co ten świat pozostawił w niej fałszywego, ciężkiego i zbędnego.

Pełzną ku władzy z wypolerowanymi uśmiechami i już splamionymi dłońmi, drapieżnicy w garniturach żywiący się słabościami i lękami, bez wstydu pożerający to, co przysięgają chronić; ich przemówienia są słodkimi truciznami, ich obietnice – z góry zaplanowanymi zdradami, a każde słowo, które wypowiadają, cuchnie ukrytym interesem. Nie służą niczemu...

Hors d'atteinte des âmes profanes et de leur bas esprit,
Je dérive dans ma bulle, goûtant la douceur de ma solitude,
Allongé dans le silence, je guette l'arrivée de la nuit,
Loin, très loin des foules et de toute turpitude.

Je suis ivre de mots et de vers,
Un désordre brûlant dans ma tête,
Une sensation de flotter dans les éthers,
Et m'abîmer en pleine tempête.

Kiedy w Brukseli pada śnieg, budzi się we mnie coś pradawnego. Miasto milknie, jakby wstrzymywało oddech, a pod białym welonem, niemal szkarłatnym w mętnym świetle, wszystko się przemienia. Śnieg przykrywa brud, porzucone nadzieje, widoczne i niewidzialne odpady, i przez chwilę świat zdaje się być wybaczony. Chodniki stają się czystymi kartami,...

Czas ucieka, cichy i okrutny, pozostawiając za sobą echa śmiechu i jasne dni, które nigdy nie powrócą. Zaskakuje nas tęsknota za przeszłością, głaszczemy wspomnienia jak duchy, jednocześnie łagodne i bolesne. Każdy świt przynosi cień nieznanego, a lęk przed jutrem wkrada się w nasze skradzione chwile. A jednak, mimo tej ucieczki, życie szepcze...